Pues es que no teníamos bastante con los dichosos corruptos en la política de los que hablaba el otro día, (post AQUÍ), que ahora resulta que ahí al laíto, precisamente en Granada, se destapa el peor caso de (presunta) pederastia de curas en España.
¡Tócate los coj*ones, Mari Loles!
No, pero si ya lo decía yo. Aquí te levantas por la mañana, coges el periódico, te pones a leer, y seguro que se te revuelven las tripas por la historia nueva que aparece.
Que sí, que ya lo sé. Que luego habrá que ver cuánto hay de verdad y cuánto de mentira en todo lo que se cuenta. Y si es cierto o no, el tiempo lo dirá. Pero es que ya sabéis el refrán ése que dice que cuando el río suena... Pues eso.
Y entonces pienso en el millón de casos que habrá, y que habrán silenciado y encubierto entre unos y otros. Porque es que imagino que las víctimas tienen que echarle valor para denunciar y, quizás por eso, la mayoría prefiere callar. -"¿Para qué? Si a lo mejor no me creen"-. El miedo, la vergüenza...
O quizás porque saben que es perder el tiempo. Que igual hablan con alguno, de rango más superior, y es el primero que le dice:-"Bueno, pero de esto tú no te preocupes. No se lo digas a nadie, que ya veré yo lo que hago"-. Y luego, pues no hace nada.
Supongo que por eso el muchacho en cuestión se ha dirigido directamente al Papa en el Vaticano.
Se autodenominan el Clan de los Romanones. Ahí es ná. Y es que el cabecilla tiene por nombre Román. Que sí, que suena como a un clan mafioso. No me digáis que no.
Pero es que, el tren de vida que llevaba esta piara de curas, ¿no les llamaba la atención a sus superiores? Porque fue una herencia que recibieron para obras de caridad, pero lo del chalé, muchachos jóvenes entrando y saliendo a cualquier hora, el dúplex, los pisos en varias localidades granadinas, una moto de gran cilindrada, un par de coches...
No sé, llamadme loca, pero los curicas que viven así, no deben saber ni de lejos lo que es un voto de pobreza de esos suyos ni ná de eso, ¿no? Vamos, digo yo.
La foto del día dio la vuelta al mundo el pasado domingo. El arzobispo pidiendo perdón en el altar, tumbado en el suelo. Sí, ese arzobispo que editó aquel famoso libro del que ya hablé una vez: Cásate y sé sumisa. Ea, el mismo que viste y calza.
Que a mí no me vale que pidan perdón. Que no me vale que sólo retiren de su parroquia a los curas acusados de presunta pederastia y abusos sexuales. Que no, que eso no es suficiente. Que no me puedo imaginar... Joé, que son críos. Niños que confiaban en ellos, y a los que seguramente les decían que todo aquello era normal. Niños indefensos.
Qué asco, de verdad.
Porque luego a esos impresentables siempre se les llena la boca con palabrería. Que ellos son mucho de hablar y criticar la homosexualidad, el aborto, el sexo, el uso del preservativo... Cuando está claro que ellos no tienen ni chispa de autoridad moral para hablar de nada. De nada.
Claro que sí, hombre. Luego venid a calentarme la olla de cómo debo vivir mi vida, de qué es lo que debo creer y lo que debo pensar, que os voy a decir lo que encarte en ese momento.
P.D: Sé que no todo el mundo es igual. Sé que estos sólo son unas cuantas manzanas podridas, como los políticos corruptos, que se dedican a hacer su vida sin mayores miramientos para con nadie. Pero sí, cada vez son más. Cada vez aparecen nuevos casos. Y sí, toda esta chusma es de la peor calaña posible.
(Todo ello, presuntamente, por supuesto).
Y es que estoy segura de que a veces, muchos de nosotros, nos hemos sentido perdidos y desorientados sin saber muy bien por qué.
Siempre decimos:-"Es que estoy de bajón"-. Y es verdad, es un momento, un instante que hace que nos sintamos mal y no sepamos a ciencia cierta a qué se debe.
Suele ser una decepción, es un mal gesto o una mala palabra, que en condiciones normales igual ni nos afectaría, pero que ese día en concreto nos hace venirnos abajo y nos hunde.
Quizás es cansancio, es nostalgia, es una falta de aire en un momento dado.
Ayer, una chiquilla muy apañá a la que di clase en el pasado y que ahora está haciendo Medicina lejos de su casa, se encontraba regular. Muchas veces no hace falta que alguien dé muchos detalles para que se le note que no está bien. Es el tono, son las formas.
O quizás es que tengo la suerte de sentir el estado de ánimo de la gente, incluso a través de la pantalla de un ordenador. Y claro, ya me intereso, pregunto, me entero...
No es la primera vez que me pasa.
Pero eso, que es que a ratos no nos damos cuenta de que aquí, quien más y quien menos, tiene sus batallas diarias. Vive sus historias, sus movidas, sus preocupaciones. Y eso suele hacerlo solo.
El hecho de tener a alguien al lado que te diga "Ánimo, todo va a salir bien" o "Ya sabes que aquí me tienes para lo que sea", ayuda, sí. Pero la mayoría de las veces eso no es para nada suficiente.
No, porque lo que se necesita justo en ese momento de zozobra y de agitación, es un simple abrazo y no se puede dar.
La distancia es jodida siempre.
Ánimo, que para ti (para vosotros) siempre estoy aquí.
Bueno, gente, pues nada. Que tenía que contároslo también a vosotr@s, ya que la conocíais y habíais leído alguna que otra aventura suya. Pero no sabéis el trabajico que me ha costado ponerme a escribir esto.
La Frida se fue, en silencio, sin dar un ruido. Nos dejó el jueves, después de casi catorce años con nosotros. Sí, desde que la encontramos perdida en las choperas de la Vega de Granada, con tan sólo seis mesecillos de edad.
(Primer post de la Frida, AQUÍ.)
Pero eso, que los años no pasan en balde para nadie, ni siquiera para una criaturita de éstas. Y cuando te toca, pues te toca.
Llevaba dos días malilla, sin comer, y ya, no nos veía, ni nos reconocía, y casi no podía ni moverse. De hecho, pasabas por su lado, le hablabas o le acariciabas la cabeza, y ya no tenía fuerzas ni para mirarte.
Angelica, que era más buena...
Y así es que, aquí estamos, que parece que no estamos. Que nos falta algo. Que cuando decimos de salir a dar un paseo y pensamos en coger el collar para llevárnosla, de pronto nos acordamos:-"Ah, no, coño. Que ya no está"-. Y sí, algún nudo en la garganta se nos hace, sí.
Parecerá una tontería, y la gente que no tiene animalitos en casa no lo entenderá nunca, pero es que formaba parte de esta familia y la echamos de menos lo que no está en los escritos.
Qué lástima. Ahora que el Pollito y ella se habían hecho amigos... O bueno, se miraban y, al menos, se toleraban, que ya era algo.
Sí, definitivamente, no podremos olvidarnos de ella jamás; tantas cosas buenas que nos regaló y tantos raticos apañaos que nos hizo pasar...
Te echaremos de menos, gordi. Y estoy segura de que nos volveremos a encontrar. :)
La lista es grande, ¿eh? Y cada día sale un nombre nuevo, una historia nueva, una movida nueva. Y piensas:-"¿Qué habrá hecho éste ahora?"-. Pues ¿qué va a hacer? Llevárselo calentito.
Urdangarín, Diego Torres, el Caso Nóos, Ruiz-Mateos, Bárcenas, el caso Gürtel, Francisco Correa, los ERE, las tarjetas "black", Rodrigo Rato, Blesa, Carlos Fabra, el caso Malaya, Julián Muñoz, la "Panto", Jaume Matas, operación Púnica, Francisco Granados, Marjaliza, los Pujol...
Definitivamente, estoy convencida de que toda esta gente debió de ir al mismo campamento de verano cuando eran críos. Igual coincidieron allí todos juntos y aprendieron las técnicas que más tarde utilizarían en su vida diaria. No sé, digo yo...
Es que es muy triste, además, que ahora también nos sepamos el nombre de los jueces que llevan esos casos. Nunca habían sido tan conocidos los nombres de esas criaturas: El juez Ruz, la juez Alaya, el juez Castro, el juez Velasco...
Y aunque parece que ya no nos sorprende nada, porque todos estamos convencidos de que no se salva ni uno, igual mañana destapan otro caso, aparece otro nombre propio y volvemos a decir:-"Joé, ¿y tú de dónde sales ahora?"-. Y te dirán:-"Ná, no te preocupes. Éste es 'el Pequeño Nicolás', pero sólo ha venido a divertirse"-.
:)
